Он не любил ни песен, ни стихов. Уж не хотел он, чтоб ему, и сам себе не верил. И может быть всю жизнь прожить в постели… Так тихо… В день по паре слов… А вечером, томимый жаждой сладких снов, Хотел, но не умел мечтать о мире, Где все как в том кино – надежней и смелей, не то, что ныне, Где никогда не появляется на полках пыли… Но он не спит, а если спит – не видит Ничего. Когда-то, будучи еще «на воле», Он научился ловкому приему получать Буквально все, о чем был смысл мечтать. Всего лишь нужно было вжиться в роли, Уметь себя вести в мажоре и миноре, Искусно говорить и знать, когда молчать; Искусство хитрое – не каждый сможет эким обладать, Но он блестяще смог его познать - Великое искусство лгать! Он становился «лучше», шел вперед! Задачи ставил раз от раза все сложнее, И с этим было еще более важнее Не изменить пути, и чтоб никто узнать не смог, Что он тот самый человек, который врет. Никто не знал. Особенно для женщин не было нежнее И романтичней тот, кто умел так нежно в шею… А для мужчины, не было нужнее Стать лучшим другом важного ( ! ). Брать статусом! Игрок! Из года в год он отбирал. По-царски пил и ел, И лишь во лжи он мог стараться, Ведь в его деле главное, не попадаться! И в совершенстве этой ловкостью владеть умел. Он отбирал. Но своего все так же не имел. С людьми по правилу: «встречаться, не прощаться, И никогда к ним более не возвращаться». Он мог бы еще долго так скитаться, Пока не слег, пока не заболел. В его квартире жутко, даже в страшных снах Не видел человек такого свинства и распада, Где свежий воздух не спасал от смрада, В глубоком одиночестве, глядит назад: Всей жизни будто не было… И вот он – страх. Все растерял, и срок растрат не мал, И лишь сейчас, увидев, что он стар, Ужасно страшно становилось от того, что понимал, Что самой крупной жертвой своего обмана стал он сам. 19.05.2011 год