Десятки неоконченных работ Лежат в столе и просят завершения, Болят в душе, как нерождённый плод, И ждут свой час. Ждут родоразрешения. Ведь каждая из них – моё дитя, Своих детей мы любим априорно, И даже нерождённых. Вот и я Люблю своих. И ждут они покорно, Как в Матрице, лежат в моём столе, Как в коконе. Не знаю я, когда он Вдруг разорвётся. Неизвестно мне – Альберт Эйнштейн родится или Даун! Как акушер у собственной души Я принимаю экстренные роды! Она кричит и требует – пиши! И вдохновенья просит у Природы: Дай слово мне и музыку стиха! Моя гитара кровью истекает, В мучениях первородного греха Моё перо, как скальпель, рассекает Стола плаценту, пуповину рифм – Талант, что мне отмерила Природа, Рождаю Образ, стиль стиха и ритм, И подбираю ноты и аккорды. …Десятки неоконченных работ Ждут своего единственного мига. Миг истины! Я за столом, и вот Из-под пера рождается музЫка!