Дней своих, переплывая реки, Вновь стою у входа в этот храм. Как в стенах скупой библиотеки, Моя жизнь лежит на полках там. Я вхожу… Привычное волненье, Мелкой рябью пробежит по мне. Где то здесь витает откровенье, И любовь забыта на столе… Временем потрепаны, недвижны, И, как в шаль, укутанные, в пыль. Тут лежат уныло сказки жизни- Мною опровергнутая быль. От меня опять пускаясь в бегство, И на полке, словно солнца блик, Затаилась тихо книга детства, Самая прекрасная из книг. Ну, а тут…. Забыть смогу едва ли, Как сейчас, их помню наизусть. Обветшалые тома моей печали, И до дыр зачитанную грусть. Верю я, простят меня за слабость, Хоть и часто, без причин, грущу. Может я, потерянную радость, Среди книг сегодня отыщу? И на пыльной глади, ставя точки, Я, наткнусь на нужную, но в ней Не увижу я, увы, ни строчки, Ни минуты радости моей. Только чистый лист мне улыбнется, Я пойму, что новый дан отсчет. На страницы скоро разольется Счастье, не прожитое еще. А пока, с судьбой перекликаясь, И, храня в душе ненужный хлам. Я плыву по жизни, задыхаясь, Но живу, пока я вижу храм…