Я, уязвлённый язвой, в хирургии лежу с обидою на целый свет: ведь в мире есть, я знаю, и другие, у коих и прыща на попе нет. А здесь такое, Боже мой! творится, что хочется вскочить и убежать, или физиораствором так напиться, чтоб перестать совсем соображать. Один сосед исходит мелкой дрожью. Второму всё меняют титули. А третий двинулся по бездорожью уже к манящим ангелам вдали. Смотрю на них без страха, но с обидой: «Зачем такими нас создал Господь – здоровыми и умными лишь с виду, насытив болями и душу нам, и плоть. 24.06.1999.