"Красною кистью Рябина зажглась. Падали листья. Я родилась. Спорили сотни Колоколов. День был субботний: Иоанн Богослов..." М. Цветаева Дождусь ли я взросления строки, Чтоб дань отдать не там, где ты забыта… Не там, где оплетают корешки Твой прах, судьбу считав с руки гранита Иль мрамора... не всё ль тебе равно? Вот, может быть, как раз всего равнее… Давно твоё распродано вино, И всякий пьян, а ты с него – живее. Легко ль тебе на новой стороне? И снова ли родной – великий русский? Иль память прячет в белой простыне Твой самый крепкий, самый нервный мускул? Легко ли сердцу новому стучать, Искать в пути потерянных, но близких? Чтоб к ним пришла и обрела опять, Склонюсь к земле так искренне, так низко Под рамкой, где сияет Богослов, И где свеча оплакала верёвку… Легко ль тебе, сошедшей с поездов? Легко ль далась такая остановка? Легко ль тебе, отвязанной? Молчишь… Но я тебя давно и ярко слышу, Когда сжигаю сумерки в печи… Когда рябину голос твой колышет.