К К семидесятилетию скорбной даты. Они под братскими уснули. Не каждый крест простой имел... Без трёх десятков, век, как пуля, От тех окопов пролетел. А выжил кто---так тех по жопе; Какие, дед, твои года? Иных возили по Европе, Где камень в горле от стыда. Ты, дед, разведчик. Значит, зоркий. Так что езжай, старик, домой, Где за несчастную "пятёрку" Любимый внук навяжет бой... Он с шеей бычьей, он упитан, Ему ль с гвоздиками на скит? Он, воронёнок, не воспитан; Ты спрячь Звезду---она блестит. Возница разогналась что-то; Назад бы ей---маршрут не тот... Там двадцать первое. Суббота. Июнь там. Сорок первый год... В гнезде пока там чёрный ворон, Там не с похмелья ещё WEST, Там Буг ласкает своим взором Доверчивый красавец Брест. Там небо в сумерках иное; Без миллионов новых звёзд... А лето, лето-то какое! Вот только тих и мрачен дрозд. Солист вообще противник фальши, Он на трёхлетний с гаком срок С рассветом улетит подальше. Поближе к солнцу. На Восток. 27 мая 2011г. Свидетельство о публикации