На каких мне скрижалях писалось? И подумать не мог о таком: буду жрать некашерное сало, запивая шабатним вином. До чего ж наша жизнь сверхзабавна! Парадоксов кругом – карусель: есть еврейку зовут – Ярославна, а ильинскую бабу – Рахель. Чернокожие братья – евреи! – улыбаются вежливо мне. Ничего не поняв, я зверею, матюгами их крою в уме. Нет, себя я скорее ругаю за снобизм и неумность свою, что иврит знаю только руками, песни здешние я не пою. Сколько лет безуспешно пытаюсь здешней жизнью без комплексов жить. Но лишь вольно по шуку шатаюсь, здесь умея чуть-чуть говорить. В этом, право, никто не виновен. Просто множеством прожитых лет небольшой, но маразм обусловлен, с ним и речь на иврите, как бред. И себя я не тешу в надежде, что я буду владеть языком. Оттого я жру сало, как прежде, запивая кашерным вином.