письмо к другу
(Письмо )
Прости. Опять все лгут слова,-
они как "маркеры" в болоте,-
Но эти «вешки» при подходе
и сами « на плаву» едва…
Прав Витгенштейн… Нам мало слов.
Вот музыка…( Но петь не смею,
Я выражаюсь, - как умею…
Но мало « базы» и « основ» ).
О чем писать,- когда едва
хватает всяких « битых истин»,
Когда вокруг не много смысла,
то отражаясь, лгут слова.
Я вижу, ты не веришь мне.
И это правильно и верно…
Опять сижу, как та « сова»
и правлю мысли ( в смысле- перья),
(И разбираю суть едва. )
Ты пишешь… Только между строк
Мерцает слабый свет Со-знанья.
( Но, дважды не войти в « поток»,
И исчезает смысл ,)- заранее
он отступает,- словно блик,-
Маня «зеркальным коридором»
в тот миг, когда ты « смысл» постиг,
Бежит « прозренье» за которым:
Ты слеп! Лепи, рисуй иль пой,-
Невыразимо и неточно.
А Суть бежит из наших строчек,
( Как из пустыни – Дух святой).
Скульптура. Есть внутри ДУША?
Смотря у чьей… ( Чиллини- МАСТЕР.
Запечатлеть ТАКОЕ властен,
Что ты, как Фауст- чуть дыша,
слюну глотая, впав в экстаз,
Смирен им будешь десять раз.)
Мой странный друг. Смотри в огонь,-
Там пляска смерти, всесожжений.
И не пиши стихотворений,-
Не трогай СУТИ высшей « сон»…
Или- пиши! Но, только так,-
Чтоб пели струны, словно нервы,
Пиши, как будто бы ты первый
узнал, как много в том ДУШИ,-
Что изливается, змеясь,
что убегает «коридором»,
Что стало смыслом наших споров,
подспудно между строк таясь…
