Закипает печаль под лучами палящего лета, Заметался натравленный взор за наживой, и вот Я стою на краю, не имея обратно билета, Отражают мой страх, первобытный, ножи воевод... Золотится бумага, пронизана сотнями нитей, Вожделенная манна - хрустящих побольше. Раб - расти. Я - такой же, как все, за деньгами бегу, извините. Не оставил себе, с прошлой жизни, немного храбрости... Не увидел добра, не узрел полупьяных закатов. И мечты мои были, земные, ну очень корявы... Что ж, прощайте, простите, и помните, право, ребята: Где любовь, а не деньги, бросайте свои якоря вы... ********************************************* 16.06.2011 г.