Много лет прошло, и вот я вернулся в свой маленький частный домик. Он уже довольно подгнил, но всё равно здесь мне очень нравится. А какой сегодня чудный, тихий вечер, даже соседей совсем не слышно. А раньше каждый день оттуда разносился жуткий, отборный, трёхэтажный мат. Там живут мамаша с сынком великовозрастным. Каждый день мамочка орала на сыночка, что он что-то пропил из дому, а где-то через час или полтора, регулярно, сынок начинал убивать свою маму. Она, как правило, орала: помогите, убивают. Ну и всё такое. Все соседи знали, что сейчас Валёк (так зовут сыночка) бросается на мамулю с топором. Но так как такое происходило каждый раз, то все к этому привыкли, и никто на это никак не реагировал, разве только мы, молодёжь, прислушивались, не будет ли чего-нибудь новенького, например: какого-нибудь особенного словосочетания или стрельбы. Но ничего нового не было, и интерес затухал. И вот прошло столько лет. Соседи живы и здоровы, только сынок заметно состарился и еле-еле ходит с клюкой. Криков матерщины не слышно, это хорошо. Наверное, жизнь меняется к лучшему, жаль только то, что целый язык вымирает. Ой, нет, простите, кажется, ничего не вымирает. Затишье было перед бурей. Орут всё так же. Жив язык.