ЧАСТЬ 4 ДОМ НА ХОЛМЕ,-(диалоги с веком) ------------------------------------------------- (Моему хорошему другу с благодарностью и любовью.) ...Мой скорбный ангел, смыслу вопреки, кидаясь в опыт; Плазмою и светом,- стремлюсь разбавить скуку дней сонетом,( украсить бред Шуршанием строки). Но врут слова,- как будто сговорясь,- они от смысла Ускользают снова. Эмоции- смятения основа,- что отражают смысл едва- едва. Мне страшен мир. Пустыня холодна, а горы слишком высоки и скорбны. Но остаются берег и волна, строка и камень, пение валторны... (к виртуальному собеседнику…) ------------------------------ …Здравствуй, Анри. Это утро полно тепла. Пьешь ли ты кофе, читая или творя? Вот ведь. А странно нас все же судьба свела,- (если конечно, верить, что все не зря… ) …Главное качество Странника- есть любовь. Кто-то, взыскуя,- сверху направит путь Стоп, что устали по небу бродить живьем, что догадались избрать себе смыслом Суть. Жалок пловец вне КОВЧЕГА. И прав Завет,- много ль «пловцов» выживает, держась за борт? Есть лишь терновый путь, (а другого нет),- лишь зеркала иллюзий, да Вечный Спор. Кто-то плюет на правила,- правит вниз,( вниз,- до глубин растления естества). Кто-то, страдая ленью,- избрал карниз. Долго сидит и курит…( Права трава ?) Знаю, старик,- это трудно видеть как есть: Всю искаженность « смыслов» прозреть нутром. Только весь опыт поверь, он сегодня, здесь. Даже если покажется, что не в том… Знаю, как трудно, сжимая себя внутри, - делать что должно( а вовсе не то что сам…), Долго и нудно брести к миражам своим и убегать в пустыню, где небеса. Горы зовут бесстрастием… Мрак звенит,- тысячью тайных глаз рассекая тьму. Можно направить свой вектор опять в зенит,(только не будешь нужен здесь никому). Прав был Сократ,- для философа хуже нет,- с женщиной годы делить, бытие и стол,- Трудно с «Ксантиппой»… А если ещё поэт,- тут уж терпи или пьянствуй. (Отсчет пошел). Век наш, старик, неприятен. Наш тесен «путь». В царство прозрения нету простых дорог. Но не отмазаться, не сбежать, не свернуть… Только случается, всякий в пути одинок... Х Х Х Владимир ждал, но не спешит ответ: (возможно, друг уехал на природу,- куда-то за город). Покинув интернет, Так хорошо приветствовать погоду,- день солнечный, всю зелень, радость глаз. В волненьи ждать,-( сегодня и сейчас) То перемен, то встречи, то "любви": Дыши, любуйся, жадно взгляд лови,- Броди без сна, дыши или мечтай… (Но только писем грустных не читай!) Бывали гости…( Впрочем, в вечерах Владимиру случилось утомленно И горестно познать, что все игра,- Что прежде почитал он окрылено,- Как жизни соль,- все связи, интерес... (Короче,- овладел унынья бес…) Не видя пользы в нынешних « друзьях», В их мелочных заботах, в их врагах, В их "нужных" связях и пустых делах ( но, будучи при этом при деньгах, Он мог скучать… И как Онегин сам,- Пенять на скуку серым небесам.) И то понятно. Ведь при всем при том, Огромен был, но пуст красивый дом… …Был старый друг,- который много лет Известен был ему по кухне общей, По детству, в коем книги и ИНЕТ Немыслимы как фэнтези и роскошь. Где таракан- как яркий символ дней С облупленною краской коридоров Всегда в воспоминаниях ясней Чем смысл неявный бесконечных споров. Реальность прошлого вплелась в картину дня, Но принесла лишь грусть.( А это много И для Владимира и для меня, Всецело уповавшего на Бога,- Оставшегося в лихолетье дней В своей родной, пусть сумрачной, стране…) Х Х Х …Времен спокойных не сыскать в веках, Так,- разве что в сказаниях,- о Рае. Мы дни влачим, витаем в облаках, То брЕдим, то бредЁм, а то играем… Оставь слова. Уже разбито все,- Что мнилось как надежда( утешенье). Когда тебе родня один Басё, То остаются - скука и сомненья. Пиши роман, да думай о своем,- Как много смысла в роковом сюжете. Да оставляй Л.Г. опять вдвоем С проблемою, единственной на свете: О одиночество,- легки твои шаги,- Но каждый шорох, мнится, - чужд и страшен. В душе темно и не видать ни зги,- И новый день такой же как вчерашний… (И так,- возможно, годы ). Как жесток Был случай ( или фатум),- откровенно Являя то «карниз», то «потолок», А то сплошные « стены», « стены», «стены»,- Меж « ближними» и « дальними» давно Не только расстоянья,- тьма и камень. (Уйти в затвор, писать, смотреть кино… Кому ты нужен, безнадежный странник?) Тебе приютом разве сотня книг, Да тишина твоей библиотеки, В которой много истин ты постиг, Но нет одной- единственной на свете. Твой принцип как невысказанность строк,- В нем не найти, увы, к себе дороги. Когда герой в романе одинок, То,- видится,- родные так жестоки, Что гений, не оцЕненный толпой Пустынным склепом видит дом родной… ...А друг скучал один- создав семье условия для отдыха... Без дела, Он сочинял, как плыл на корабле… (к Америке). Но видно, - надоело… Стоял июнь. Жужжала мошкара и душным днем нагрет, недвижим, воздух Парил над камнем старого двора. И было вдаль отправиться не поздно,- Поскольку отпуск и занятий нет,-( нет лекций, нет студентов, их конспектов.) И в целом, подойдет велосипед,- когда от скуки дней томится лектор. Смотреть кино уже по вечерам давно не тянет… Музыка? Да уши болят от децибел (И тут и там её с утра "врубили",- только слушай.) И в этот час,- когда грустны слова, когда душа с окна на волю рвется, От синевы кружится голова и тянет в небо в переливах солнца. Стояло лето. Улица текла. И криком ( со двора ) влетали звуки… Там в домино и карты шла игра и над столом вовсю мелькали руки. А молодежь, рассевшись под « грибком» песочницы ( и на краю же оной), Пила, как водится,- совсем не молоко, а пиво из бутылочки зеленой,- Передавая кругом, гомоня и обсуждая то, что этот возраст интересует как вопросы дня (себя, конечно, знатоками мня, Иллюзиями сотрясая воздух). Поэт же,- наблюдая из окна,- слегка лениво, даже отупело, все думал : Быстро пронеслась весна, а дальше будет лето.(Надоело: так каждый день,- то кофе, то коньяк... Шагами меряй метры коридора, да комнату, размерами которой... А впрочем, ладно,- так или не так- Усталость возраста или томленье дней. Обыденность. И оттого скучаем, Что радости мы в ней не замечаем,- как будто бы её взаправду нет.) Тогда литературным миражом разбавить все стремимся скуку буден. Завязли в ней,- как рыба в блюде студня, но выхода не видим в ходе лет. Так наливай! Оставь себе коньяк, текилу - мексикано голд ( де Чинто). Сиди и мысли. Пей, когда налито ( ведь не ходить же с мыслями в кабак. Сегодня есть ИНЕТ. И это плюс,- поскольку можно « обменяться мненьем», Послать привет. И я не побоюсь,- что «осчастливить» сайт своим твореньем…) Итак, строка. Есть тема, коей день уже назначен… замысла в избытке. И поздняя персидская сирень колышется внизу во цвете зыбком… ЗЫ: (автор к Л.Г.) …Ваш мир , мон шер, увы,- двадцатый век. Вы опоздали с идеЯлом... Знайте, Что стал намного хуже человек, Чем был в момент Творенья. Хоть стреляйте,- Я не смогу Вам лучше преподнесть Науку жить зверьем среди чудовищ. Когда Ваш «урожай» почтет за честь Считаться пищей, называясь "овощ",- Продайте, заплатите все долги. А после спите.(Это так достойно). А кто сказал, что бунт больной строки Вам принесет покой? Сидите ровно... Ваш мир устойчив? Так к чему слова? К чему вопросы, рифмы, заморочки ? От дум больных вскипает голова, А от избытка чувства лезут строчки. Ты- гений. (А они всегда грустны. Что ж, их удел - одни больные темы. К ним формулы приходят даже в сны,- гипотезы и просто теоремы. А твой удел- злодеи с их " игрой",- больные кочки, паразиты "сада", которых правосудие порой пытается искоренять... ( А надо?) Куда страшнее в этом смысле все, что зеленеет на подпорках буйно. "Забить" на все. Уйти читать Басё. (Смотреть на мир "двумя глазами" трудно.) (конец 4 части)