ПОХМЕЛЬЕ
В голове моей хмельной.
Закружился мыслей рой.
Я гоню его куда-то…
А в мозгу моём стаккато
Всё звенит, с ума всё сводит.
Видно Дьявол хороводит…
Не Лукавый то… сам я-
Экзекутор и судья.
От себя, ведь не уйдёшь.
Не смухлюешь, не соврёшь.
Кто я? Где я? И зачем?
Был никем? А стану всем?
И зачем ведёт звезда,
С ниоткуда в никуда?…
Вот ещё… банкуйте черти!
Есть ли жизнь, опосля смерти?
И куда везёт трамвай,
В Преисподнюю иль в Рай?
Философия, однако.
До чего ж умён, собака?
Голова - моя тюрьма.
Словом, горе от ума.
******************

Вот такие, вот дела
Происходят с похмела…