*** С меня на вряд ли выйдет гражданин, которого в пример поставить где-то, ведь даже в церкви я заблудший сын, что взять ещё от бедного поэта? Со слов рубаху тёплую не сшить, как говорят водимые рассудком и басней соловья не прокормить, но разве дело господа в желудке? Но разве смысл,- поесть, поспать, попить, продолжить роды кануть тихо в мрак?! Мне хочется пылать, грустить, любить. Увидеть мир, и что, что он бардак. Дарить цветы прекрасной женщине, любовь. Смотреть на звёзды на закаты и восходы, на птиц, купающихся в пене облаков, пусть грешным быть, но всё-таки свободным. И пусть в достатке не скоплю монет, поскольку их копить я не умею, потрачусь на музей и балет, куплю ростков и высажу аллею, чтобы когда-нибудь среди черёмух и берез, другой такой же, как и я мечтатель, читал стихи, дарил букеты роз, и глядя вниз в улыбке, щурился Создатель. Хоть что-то знаю, будет не напрасно, пусть что-то пускай пользы принесет. Мир станет на немножечко прекрасней, Не будет жизни символ,- Эшафот. С меня примерный вряд ли выйдет гражданин, поэтов мало «чистых» пред законом, а кто из вас безгрешен хоть один? кто тяжесть знает, бремя, - быть прощённым?