* * * Мой старый дом, ты всё ещё стоишь... Худой чердак открыт дождя потёкам, И дырами окон без рам и стёкол В нарядный мир задумчиво глядишь. В твоём замшелом, брошенном мирке Идёт червЯ древесного работа, И кляксы голубиного помёта Темнеют на подъездном козырьке. Над дверью завитушки проводов, Завёрнутые - так, на всякий случай, И...(Господи, как лестница скрипуча!) Уже свисает дранка с потолков. Она из стен, как рёбра мертвеца, Торчит, побелку старую кукожа, Как будто бы с тебя сдирали кожу, Чтоб не узнать в покойнике лица. А ты скрипишь буграми половиц, Шуршат обои нагло и нелепо. Ты всё глядишь настойчиво и слепо Дырьём окон, как нишами бойниц. ...И в чём же, В чём я чувствую вину? Я с неуютом внутренним не слажу. Но знаю точно: завтра седину Коричневою хной я не покрашу. Я, как и ты, до слома доскриплю, Я, как и ты, забвенье встречу стойко. И будет новый день, И новостройка, И будет ж и з н ь, которую люблю.