Москва. Ноябрь. Унылая пора, а вовсе не очей очарованье. Лежать, закутав ноги, на диване и размышлять об остроте пера не хочется, не время, недосуг, но вот – рука к перу, перо к бумаге, - и сыплются слова, просты и наги, ломая немоты корявый сук, хрустит перо, ему и невдомёк, о чём дрожит рука в осенний вечер, зачем она извечный бисер мечет, чтоб растоптать его однажды мог глумливый шут с лицом нетопыря или собрать поэт в свою котомку. Поёт перо, настроенное тонко. Москва. Ноябрь. Прекрасная пора…