Вот уж которую осень прямо под ноги нам роняет, высушив до черна, свои ягоды бузина. А ты говоришь: - Снова тебе что-то не так, родная. Я отвечаю: - Это просто пришла зима. Махнём, говорю, в глухомань, где самые тёмные ночи ясны и зрячи, а нить горизонта тоньше, чем звонко натянутая тетива? А ты говоришь: - Отстань, уймись, маета, полно тебе маячить. Мол, как-то не вовремя всё это затевать. Я говорю, что в сад залетела какая-то странная птица и плачет о Волге, как на сосновой ветке мышкинская сова. А ты говоришь: О, господи! Да что ж тебе всё не спится? Дескать, и без тебя на утро будет болеть голова. Я, твоя женщина, говорю тебе о мечтах, а ты на моём плече пальцами нервно выстукиваешь этюд Шопена, и я вижу, как моих желаний русалья пена уже поблёскивает инеем у нас в волосах. Ты бормочешь: - Постой, а кто ты, блондинка в белом? И греешь мои ладони, и вздрагиваешь в полусне. Зима, говорю, а зима – это такое дело… Спи. Это снег. Вариант концовки: Думаю, дать бы тебе веслом в толоконный лоб, чтоб голова не болела... И говорю: - Спи. Это просто снег. )))