От счастия ключи куя, Дух закалю былого пуще!.. Погода гадкая… а я Гадаю на кофейной гуще, И крестословицу плету, Всезнанием себя пугая… Поставлю турку на плиту… Почищу клетку попугая… Он знает восемь-десять фраз Офеней всяческой «эйвони», И исполняет чудный джаз Под треск и хрипы в домофоне. Его зовут… да!.. да… - Флобер!.. Но он –мой друг… и он не хнычет. Бездонна ночь… день пуст и сер… Течёт по блюдцу чёт и вычет… Орёт: «to be or not to be»- Будильником ненужным утро. Увы!.. рассвет не окропит Водо ю горной Брахмапутра, И Эверест не ослепит Вершиною своей кипенной… Бубнят часы… Флобер сипит… Льёт чёрный Нил из турки пеной Из репродуктора,- pardone,- Ползёт хита мотив знакомый… В духовке крякает крутон… Три мухи выбрались из комы… Урча уходит чей-то сон В водопроводные кингстоны, С ним унитаза унисон, За окнами кошачьи стоны… А я закаливаю дух, Кроссворд долблю, варю робусту. Со мной Флобер- мой лучший друг… Склевал мой сыр!.. чтоб ему пусто… А на дворе опять муссон: Весна прошла,- пройдёт и лето… В шкафу порфиры и виссон Пылятся, так и не одеты. На них Флобер свой точит клюв… Жизнь пролетает непорочно. Богатый опыт накоплю И раздарю потом построчно. Терпенье оплодотворив, Слыву ханжой и лицемером, Но «итого» усталых рифм Ошеломит своим размером. За всё судьбу благодарю, Лениво собирая пенку. Вот только кофе доварю И накропаю я нетленку…