Не волошинский Коктебель, Он блошино–торгово- голый, Справа – лавки, слева – бордель С броской надписью «Бар фартовый». Дом, в который был вхож любой, Доверяясь стихам, чем злату, Мне билетик нищей рукой Протянул и впустил - за плату. А поэт? Он стоит спиной К горизонту Черного моря, Где как прежде волна с волной В бесконечном прибое спорят. Но тропа ведет между гор К месту, где опустилось небо, Где сливаются лунный простор И бессмертие русского Феба.