Не склалося писать, Як був вогонь гарячим. А зараз охолов І погустішав дим, І з яблунь цвіт зійшов, І став я майже зрячим. Та як не мрій, Не станеш молодим. Життя прожив -- ніяк, Та не картаю долю. Не легшає від сліз, Даремне каяття... Хто легко вгору ліз Без сумніву і болю, Той ще до смерті вмре В болоті забуття.