Когда себя сдержать я не могу, то я пишу, пишу, пишу. Не то, чтобы куда-то я спешу, но всё ж боюсь упасть я на бегу и не успею что-то рассказать. Как будто неизвестно всё давно. Как будто миру и не всё равно, кто божий ангел, а кто дрянь и тать; что «нынче» завтра станется «вчера» и многократно повторится всё всегда, что под откос летят дни-поезда, и жизнь, по сути, дикая игра; изгоя в ней в историю введут, а победитель будет позабыт; в ней гения уничтожает быт, да и завистники на клочья рвут. Но мне по барабану это всё: тщеславия ведь и амбиций нет, не хочется и удивлять мне свет. Но всё же я, упёртый как осёл, пишу, пишу, пишу, пишу, как будто только этим и дышу.