Дрожащей рукой открываю конверт, Там твоя фотография, жаль, письма нет. Ты на снимке в горах, там закат за спиной, Облака проплывают своей чередой. Суетливый, нелепый орел, словно смог, В своей румбе сколься, смазал чуть уголок. На тебе легкий свитер, потерты штаны, Даже больше, местами колены видны. На лице Моны Лизы загадка всегда, Как и раньше ее не пугают года. Я давно не встречал столь загадачных лиц, Ни в высоких кругах, ни средь римских блудниц. На реверсе фото лишь подпись твоя: "С любовь и лаской тебе от меня...", А рядышком дата (то было зимой), Две тысячи семь, месяц, вроде, второй. Я помню тот день, как смешно заболел, Толи выпил с излишком, толь не то что-то съел, Не смотря на все крики, тогда провожал Я дома тебя, по пути и заснял. И осанку, и свитер с величьем горы, И рванье на ногах, не для этой поры, Так одета легко, что брала просто жуть, Кадр забрала себе, подписать и вернуть. И вернула... Как много с поры той прошло, Эти несколько лет жизнью смыты давно. Бог карьерой, семьею тебя наградил, Я тоже успешен, хотя много пил... Горело огнем все, но дом и постель Вернулись, как только с меня вышел хмель. Еще бы не помнить тебя много лет! Фото выбросил я, лишь остался конверт... (13.06.2010)