…Увидишь, какие – багряные – листья, Когда с них отмоется летняя зелень, А жизнь нам события пишет, как письма, И шепчет нам что-то болезнями в теле. Но в поисках масла для корочки хлеба Мы часто теряем нить истин забытых, Лишь видим, какое прозрачное – небо, От сини оттертое махом орбиты. Нащупай в пространстве единую точку – Но ищешь лишь пользу в безверии кислом… А миг существует, и пуст в одиночку: Меж прошлым и будущим полнится смыслом