В полоску серый плед, открыта книга, Открыта, но не тронута лежит, Тобой забыта с первого же мига. На тумбе лампа мертвенно горит, На серость бросив искаженность тени. Левей в пыли прабабушкин комод. Подобие тоски струится в вене, Подобие желаний сердце рвет. А близ комода кресло, грех не помнить, То самое, где умер по весне. Прости, любимая моя, ломать - не строить, Я еще долго буду жить в тебе. Останусь до тех пор, пока ты дышишь, Пока борясь, проходишь гряды лет. Дожди стучатся в окна и по крыше, Унылый свет, комод, тумана плед... (05-06.04.2011)