Рисунок слаб пред мощью слова; Он плоск, пространственен и сжат. А слово – ёмко, слово – ново, А в слове царствует душа… Оно, как время – в настоящем; Вселенных полнится оно И как божественный образчик Нам в помощь разуму дано. В нём всё способно удержаться: Глаголы, музыка и цвет; К нему нам жажда возвращаться И без него нам жизни - нет. Какая к чёрту «Мона Лиза? Какой ещё «Девятый вал»? Вот лист, поэзией исписан, К словам стиха тебя призвал, Чтоб ты в душе своей унылой Немые образы презрел Творя миры словесной силой В длину и вширь... И где предел Бурлящим, движимым картинам, Что каждый раз в иных цветах… ? Не то, что мертвенно постылый Прямоугольник. Никогда Не будет в нём свободы духа, - А только копия на свет. Открыв к Любви каналы слуха, Тебя я слушаю, поэт! Пестрят, пестрят рисунки яви! - Так надоедливы порой… , - Того гляди и впрямь отравят Своей бессмысленной мазнёй… … и семилучник Леонардо, Как не потел над полотном, Но от каракуль до поп-арта - Лишь подражательство одно. Уймись, маляр! – твои узоры - Несовершенство бренных дней; Не мучай пристальные взоры Театром задниц и грудей… , Не возвеличивай телесность, Кошмаром души не трави… Твоей рукой, должно быть, бесы Водили шабаши свои. И только слово бестелесно: Огонь метафор! вихрь идей! , Где всё надмирно, как известно, Но неотрывно от людей. Что в приблизительных пейзажах Недотянувших до Творца? Как есть – бессовестная кража Отмычкой кисти и резца. А что своё ты вплёл в искусство? Сюрреализм? уродство? бред? И где находится то устье… ? Наверно там, где смысла нет. Так лунный свет изображений Стоит на службе князя тьмы И тянет, тянет к отраженью До кисти жадные умы. Но отражать поэт не может, - Лишь проникать и извлекать… Он духом чувствует, не кожей, Что б необъятное объять… Его Пегас стремится к Небу Галопом огненно-лихим И чем он выше – тем целебней Нерукотворные стихи.