(«Порт-Артуры» - так по уличному называли всех в семье отца. Дед служил во флоте и принимал участие в войне с японцами в 1904г. Отсюда и пошло прозвище...) Отец дожил до старческих седин, Прошел войну… Встречался с пулей-дурой… И вот вчера на нем сошелся клин… Не стало больше Ваньки «Порт-Артура». Смертельным был удар… И вот с утра В душе минувших лет скрывая раны, У нашего тенистого двора Собрались редким строем ветераны. Узнать их было просто по рукам, По блеску глаз, по сдавленным гортаням, По обреченным, старческим сердцам, По их сквозным, неизлечимым ранам. Не так страшат их ужасы войны, Как этот хаос дикой перестройки… Они в плену у собственной страны, Кто в нищете, кто на больничной койке. Не верю я, чтоб Бог их мог предать… Их предали свои в стране изгоев… Как трудно в одиночку выживать Вчерашним, победившим зло героям. Мелеет русло у судьбы-реки, Кто духом пал, тот сразу на коленки, Но не сдаются, бьются старики. За жизнь, что обесценилась в «обменках»… Отец дожил до старческих седин, Достойно бой последний принял стоя И, пусть вчера на нем сошелся клин, Он был в героях и ушел героем… Лети, отец, к своим… Твой час настал… Там ждут тебя друзья за дальней далью… На свежий холмик желтый лист упал Последнею, посмертною медалью…