* * * В ту ночь под каплю фонаря, В пятно чахоточного света Вошёл я из шального лета В сырую скуку сентября. И при фонарном том столбе, Где пахли ржавчиною лужи, Стоял я никому не нужный – Ни осени, ни сам себе. Дождь этой ночью отдыхал, Гром не гремел басово в трубы, И я, облизывая губы, Лишь капли редкие вдыхал. И мне шагнуть бы дальше в ночь… Но были стены мрака туги, И понял я, что заперт в круге, Мне свет его не превозмочь. Вся в нём отсвечена судьба, Где был и ярким, и бездарным… Нет, я не при столбе фонарном, Я – у позорного столба. Что толку клясться на крови? И встал я в этом судном круге – И вспомнил об умЕршем друге, И о погубленной любви. Я каялся и признавал В себе Мессию и Иуду… Как было горько мне, как худо, Я от признаний изнывал!.. Но лишь наметилась заря, Лишь капля на столбе угасла, Вдруг понял я, что не напрасно Всю ночь стоял у фонаря; Вдруг осознал, что – нет, не вдруг Шагнул я этой ночью в осень. …За всё с тебя когда-то спросят, Втолкнув из мрака в судный круг.