Когда болит-весь мир тускнеет. Бледнеют краски и слова. И посторонний, кто жалеет, Он вам сочувствует едва. В его словах таится радость: "Ура, случилось не со мной!" Противно видеть эту пакость, И знать - он не один такой... Такие скажут, пожалеют, Быть может за руку возьмут, А в мыслях - Фух, не я болею!" И по делам скорей бегут. Кому плевать - тех много больше Они честней, они молчат Проходят мимо, смотрят дольше, И ничего не говорят. Свои дела, свои проблемы. И боль своя и пустота.. В их несочувствии смиренно, безмолвно гибнет доброта. А что же лучше? Я не знаю. Актером быть, честней играть? Когда в сочувствии притворном нет шанса лживость распознать. Или идти спокойно мимо, Не замечая боль других, Смотреть невидяще-невинно И думать только о своих? Тебе решать.