Перейти к основному содержанию
ДВОРИК
Мой старый город... Вот бесчисленных ворот во дворики ведущие калитки, скрипучие, как струны старой скрипки, которую терзал известный жмот и маменькин сынок Аркашка Липкин... Здесь бродит кот. И вряд ли кто-то ждет меня в одном из прежних воплощений в том самом дворике. Я не прошу прощенья, что долго не был. За невозвращенье. За то, что тот оконный переплет ослеп от пыли непротертых стекол, за то, что я давным давно отокал, за то, что акаю, растягивая слог, за то, что много раз, конечно, мог придти сюда и посидеть на лавке, помочь белье повесить рыжей Клавке и дать соседу до получки в долг... Но двор зарос от дома до ворот и у крыльца топорщится осот... Соседа нет. Давно похоронили. Аркашка Липкин где-то в Тель-Авиве, а Клавка беспробудно горько пьет... Сидит на лавке одинокий кот и грустные рассказывает были...
Очень зримое стихотворение. Кое-какие переклички с бардовской песней не портят дело (ну разве что чуть-чуть,и,я полагаю,это субъективно).Хорошая композиция: впечатление,как от собранного кубика рубика. И удачное завершение. С уважением,Листиков
Я не большой любитель бардов, поэтому судить насколько такая перекличка присутствует, судить не могу...:) А сборка наподобие кубика-рубика - одно из свойств памяти, это уж как психолог бывший могу сказать точно, поэтому и строил композицию так, чтобы все герои сосредоточились к финалу...Этакая небольшая пиеса из жизни... Спасибо!
Хорошее стихотворение. Трогает в самом лучшем смысле слова. Спасибо! :wink4: