Ночной парикмахер из Индии срезал мне сон: За горб дромадера алмазные осы кусают, И скользкую чёрную рыбу несёт почтальон, Шипит аравийский песок, Когда спят – умирают. Эбеновых жителей влажны немые зрачки, Их гибкие спины под солнечным лезвием виты, И бог чернокожий надев золотые очки, Ведёт караваны по кругу – Им числа открыты. Есть золото, кости, алмазная пыль, мишура, И в солнце ночное закованы ступни и скулы. Зачем мне война? Я смотрю на залив Таджура, Где ждут дромадера в заклад молодые акулы. Tadjoura, 16/08/98