Перейти к основному содержанию
Никому не давая отчета...
Никому не давая отчета. Я живу никого не судя. То деньгами бросаясь без счета Кровь горячую водкой студя... То спасаясь в тиши Философских стихов. То гоню свою жизнь На незримых врагов... То сажусь у реки И гляжу на круги. И мне слышаться чьи то шаги... Это время идет Мягкой поступью стоп. По дороге крадет, Пепелища костров... Я смотрю и смеюсь: - А меня укради! Я тебя не боюсь! Подходи... Оглянусь и в груди Тихо бьется тоска... Нет друзей, я один... И шаги, и река...
Пепелища костров, что имел - растерял. Где-то отзвук от эха, но поиски тщетны. День потерянных дней, изначальных начал Заблудился в безоблачной дали рассветной. (Это я скорее от себя...) Понравилось скрытой надрывностью строк.
Насчет надрывности, это уж ваши субъективные ощущения, просто такая грустная констатация...
Каждое стихотворение воспринимается субъективно. Я уже говорила, что выпустив стихотворение на волю, автор над ним уже не властен. Вспомните расхожий анекдот про Поэта и Синие Шторы. :-)