Перейти к основному содержанию
Август. Сентябрь...
Август без спросу листает тетради страницы. Рифмы, на небе страниц – перелётные птицы. Он, как и я, догоняет тепло и в надежде верит, что лето вернётся – всё будет как прежде. Август несёт для меня беспокойное бремя и, безнадёжно теряет бесценное время, август, потоками ливня смывающий это лето, в котором, любя, потерялись мы где-то… Так он и «будет таков», разбросав в беспорядке рваные клочья стихов в моей мятой тетрадке. Хлопнув меня по плечу, превратится в сентябрь, вставит печально свечу в золотой канделябр… *** Я не знаю, что напрасно принесёт сентябрь? Не ясно… За сомнением сомненье: кто я был и кто теперь я? От застолья и к застолью, вместе с головною болью, от веселья и до сплина - долгих проводов трясина…