Мы спешим, будто луч прицела Пляшет точкой на подбородке. Скорость вычеркнет статус цели, А от страха вылечит водка. О погибших не вспомним всуе В бесконечном дорожном трансе. Но стоят они, «голосуя» Прямо рядышком, возле трассы. Нет, не можем остановиться И, к стеклу прилипая зря, Лица их летят, как страницы Отрывного календаря.