Он колкий,вечно растрепанный,вечно юный Им управляют звоны трамваев в площадь, Съёженный город с надписью "для безумных", Словно назвать себя безупречной проще. Вечер задумчиво стынет на голой даче Желтый кисель в стакане отпит и вязок, Дни растекаются взглядом,почти прозрачным, Грустный.На шее рассеянно крутит галстук. Эта тоска-теорема о параллельных, Вечно растрепанный,Дымный (не стыдно даже!) Осень бежит по улицы мокрым венам, И засыпает в клетках его рубашки. Та бы его забывала все реже,реже Все не любовь-жестянка за пол монеты, Знойно улыбчив,втайне на всех рассержен, Слушает звоны,сквозь шум проходящих женщин. В ней этот...как его?-трагический оптимизм его взгляда Он красивый некстати,не вяжется с этой дуростью Она смотрит в него безнадежно,почти бесправно, Держит за руку,изнывая от жидкой лунности. Он проводит ее до двора так по-детски вежливо Рассмеётся и канет в омут сырого вечера У нее без него что не чувство-слепые нежности. Потому в этом мире ничто никому не обещано