Прости меня. Мне злоба не к лицу. Прости меня, за то что я устала, Что ты любил меня так слабо и так мало; Что я подобна глупому истцу, Который в суд пришел из-за буханки хлеба, Потратив втрое больше по пути, Зевакам поле кинув на потребу, Когда бы сеять стоило идти. Прости… Хотя – за что меня простить? За то что больше хлеба мне не надо?.. И, может быть, я даже каплю рада, Что сеять незачем и не о чем судить.