И мы здесь на правах кошачьих, И нам пора давно уйти, Здесь бьют сидячих и лежачих И избиенье впереди… Зима… Пока что не лютует, Холодный дождь, а в сердце – мразь, А в телевизоре пирует Младой и старая… Се – «Грязь»…. Увы, всяк о своем горюет, Засватан торжеством своим, Куда идти… душа тоскует И собирает рюкзаки… И на пороге, помолившись, Идет в распятье бомжевать… Как меду досыта напившись, Гонящий рад повозвращать… Душа, проплакавшая ночи, Поникла у порога вновь, Всю жизнь – травою у обочин, Всю жизнь – одна и та же роль… Где тело примостить – не знает, Куда же устремить глаза… Слеза, как не течет, все тает… Теряются слова в устах… Как промокашка стало тело, Не различить, печаль иль нет, Слеза как будто не задела, И тусклый взгляд теряет свет… Ну, что в душе той? Перемелится… Куда идет? Туда придет… Дорога скатертью не стелится, И горечь… Вряд ли кто уймет… Тиха, недвижима прохлада Таится в тенях стариков, И милосердию не рада – Тех тяжелее нет оков… Слеза упала… Кто поддержит, Опухших глаз едва видать, А ноги уж земля не держит И нечего в ответ отдать… Ну, сколько дней, ночей, мгновений Еще задержится душа, Но так устала средь гонений, И так живет, уж не дыша…