+ Стихи умирают на пиках. До хруста под-д-детые вверх… Не нужно при этом хихикать. Ведь это же смерть. А не смех. Вон там – от прицеленной злости… От меткого камня - вот здесь… катрены хрипят на излете и харкают кровью с небес. И красным следят по пороше… И узко белеют во тьме… На пьяный топор напоровшись. К тебе не дойдя. И ко мне. Такая их воля и доля - в пожарах гнездо своё вить… Сначала ослепнуть от боли. А после прозреть – от любви. Вдали от литавр и от рая в голодных смертях ножевых - стихи каждый день умирают. За сытых. За нас. За живых. + Майкл Томас Космика из книги "В РЕБРАХ СЛЕВА..." 2012 (новое)