ручная мышь февраль, побудь еще чуть-чуть не ради вьюг, а стансов для… напряжена святая ртуть под нимбом тонкого нуля. и длится снег, и длится тишь. и вновь доверено руке хвостом виляющую мышь – строку вести на поводке. поднаторев в бумажных па и в колдовстве домашних рун, восторги ставит на попа мой дрессированный шуршун. но выйдет март и скажет - цыц! - капелью снег перемолов, что был так бел, и в нем страниц - еще на тысячи томов. мой дивный зверь сойдет с ума и удалится до поры, забросив музыку письма, вдыхать любовные пары. мигнёт проталиной хитро февраль – сосулько-стеклодув. я молча выроню перо, бесстишья горького глотнув…