Говорили: «Любит Бог мальчика за личико». Слушай! – выставь за порог ты меня, любимчика. Ведь восьмой десяток лет! – многовато что-то. И к себе почтенья нет. И в костях ломота. Как в репьях, погряз в хуле на тебя, на служек. Что творишь ты на земле?! – мир в помойной луже. Кровь смешалась тут с дерьмом, вместо псалмов стоны. Всё, что нажито трудом, в беспределе тонет. Торжествуют зло, террор и землетрясения. От напастей до сих пор людям нет спасения. Нету больше сил смотреть на твои художества. Чтоб не видеть, умереть, право, даже хочется.