Застывший бор шептался тихо, еле слышно С бродящим меж верхушек сосен ветерком, А у подножия их первозданно-пышно Сугробы белые легли пуховиком… Вдруг изменилось всё вокруг неуловимо: Враз навалилась, оглушила тишина, И в тишине сошла с небес неумолимо Нежнейших хлопьев невесомая волна. Придя из детства, становилась сказка былью… Неужто видел это только я один? Невинно-белые порхающие крылья, Посланцы вечности неведомых глубин. Прошу, не надо улыбаться иронично – Мол, фантазёр – что взять с него? Чудак чуть-чуть… Так скучно жить, когда всё буднично, обычно; Так сказку хочется увидеть в чём-нибудь. А сказка – рядом, надо просто присмотреться, Забыв о возрасте и бремени забот, Вернуться мысленно в безоблачное детство, И сказка – если захотите – оживёт… Чудак? Пусть так. И этим, право, не обидеть – Всем чудакам известна истина давно: Легко волшебное в обыденном увидеть… Хоть это, может быть, не каждому дано.