Тайна в руке подоконника солнцем пропитана. Будет цветок… ну, когда же ты будешь, цветок? Иглы щетинятся. Тело покоится сытое – Сок запасён, чтобы нежный бутон не усох. Только попробуй к нему прикоснуться нечаянно; Столько колючек заставит себя уважать! Лей удобренья – но он не признает хозяина, Лишь расцветет ярко-алым колючая гладь. Ради цветов ты прости боль уколов безжалостных, Ради цветов ты заботься о нем, поливай… Лишь бы не рос на окне притворившийся кактусом Млечно-отравный, бесплодный и злой молочай