Переливаюсь мыльным пузырём На солнце, по-осеннему холодном. Сияю, дуясь, праздничным огнём. И думаю, что я - творец свободный. Да только краски эти не мои, И этот свет - всего лишь отраженье, А эта форма пшик лишь и таит, И лишь от ветра пузыря движенье. Я несвободен; меня вовсе нет - Есть лишь иллюзия, оптическая шутка. Но на поверхности ведь так играет свет, Что хочется быть Богом, пусть минутку!