Россия. Русь. Из глубины былого Кривит улыбку тот далёкий мир. Сквозь боль и кровь веков рождалось слово И наполняло звуками эфир. И звуки прорывались, миром полнясь, Слова рождались и в груди росли И криками сменялись где-то в полночь И наполнялись звуками земли. Мешалось всё: и боль и удивленье, Фонтаны чувств и тихая мольба, Стремленье вверх и упоенье ленью, Вопль обезьяны и величье лба... И рвался в воздух гласный звук из горла, Согласные - вещали из груди. Был шум толпы напоминаньем хора. Орган из лёгких трубами гудит... И слово, изначально непростое, Затрепетало муками надежд, Страдало и росло, гнило в застое, В умах блистало, чахло у невежд. И выросло оно, не одичало, Легло в пергамент, камень, барельеф... А Пушкин дал словесности начало И слово ожило, преодолев Корявость форм, нелепое звучанье, Легло в строфу, под рифмы колдовство И прозой жизнь наполнить не случайно Смогли Тургенев, Бунин, Лев Толстой... И мысли полились печатным словом, Всё полноводней книжная река. Уж в интернет глядят ночные совы, Но так же по листу бежит рука... 2 Ты звонок мой язык, российский, русский, Вобрал в себя оттенки и тона. Один лишь век в свой промежуток узкий Поднял твоё величие со дна. Богат душой, созвучьем и размахом, Глубок и ёмок русский - как ни чей! Ты можешь быть творцом, волшебным магом, Петь ясный день и темноту ночей... Ты можешь звать, любить или калечить, Кричать, шептать, и запросто убить! Ты можешь и обнять нагие плечи, Смеяться, быть счастливым, разлюбить. Ты можешь быть жестоким, равнодушным, Звучать красиво, искренне и зло, Но без свободы нам с тобою душно, А в этом нам с тобой не повезло. Ты как простор страны моей огромной, Впитал все чувства, мысли и слова - То летописец, вежливый и скромный, Живой волной бегущая молва... Родной язык - искусство, блеск театра, Высоких тем - ристалища и взлёт. И слов пустых незримая растрата И мёртвого молчанья вечный лёд. Ты чист и грязен, жизнью насторожен, То одинок, то в праздности толпы... Но тем ты мне милее и дороже, Что у истоков вечные столпы!