Поешь… Давай полью на руки… Да что-то ты совсем не то… Лежишь… тебе уж не до скуки И смотришь молча в потолок… Расклеился. Три одеяла… И сам одетый до носок, Как будто смерть тебя застала Иль от нее на волосок… Усталый взгляд печально водит И просит: «Кошке дай попить…», Она вкруг миски хороводит, А там – на донышке… как быть? Едва присел. Еда уж стынет, На табуретке, как всегда, И… тянет волос длинный-длинный… О, Боже, что же за еда? Не устраняется. Все было. И продолжает мерно есть, Пока лежал – давно остыло… И казусов таких – не счесть. Муж городской, но деревенский, Неприхотлив, не суетлив, Такой и впору мне мой Ленский, Когда б еще не так спесив… Но жизнь как будто остужает – И лень, и слабость, и болезнь… И мысль на чувства направляет, И ждет судьбы благую весть… Впервые занят лишь собою, Не так уж пудрит мне мозги, Теперь за мной – как за стеною… А дальше – не видать ни зги…