В захолустном городишке, Что чуть больше от села, Написать пытался книжку… Чтоб в стихах она была. Я про метрику наслышан… Чай, не будет катастрофы…. Вот сижу под ржавой крышей И стихи сплетаю в строфы Я сижу, считаю слоги… (Или все-таки слога?) Они прыгают, как блохи… Так-то, брат, стихи слагать!.. Вдруг, как в сказке, из клозета В треуголке из газеты, С телевизором подмышкой, А в руке с огромной книжкой Появился Морфокрит И, так строго, говорит: «А ты выучил урок Про соизмеримость строк?» И… Алкеевой строфой Над моею головой… Обозвал меня хореем… Ямбом крыл… послал в анапест: «Ты витаешь в эмпиреях… Как ты опустился, братец!.. Как дошкольник в теоремах, Заплутался ты в фонемах… И попутал ты, на кой , Рифму женскую с мужской?.. Что это за слог сусальный?.. Вобщем… морф ты аффиксальный!..» Он неистовствовал грозно, Телевизор уронив… Всё!... перехожу на прозу… И уеду в Тель-Авив…