Она
Что день несёт, никто нам не ответит,
готовит радость или злую весть…
Но знаю, что есть женщина на свете,
пусть где-то далеко, а всё же есть.

Она проходит улицей другою,
её я не увижу и во сне.
Живёт она, не встреченная мною,
живёт, не зная вовсе обо мне.

Я был мятежным странником, поэтом,
её ж рассветы – нежны и тихи,
но, может, сам не ведая об этом,
я посвящал ей лучшие стихи.

Года бегут, и вырастают дети,
и каждый день – дела и суета,
но сквозь года звездой далёкой светит
моя невоплощенная мечта.