Можно стихоблудством заниматься интеллекта собственного ради, и не будешь, так сказать, в накладе, коль не станешь грязно испражняться в строчках, словно в чахлом туалете, без комфорта на краю деревни. Ни один живёшь такой на свете: род твой многочисленный и древний. Всех паскудя, лик свой возвышаешь, на него глядишь самовлюблённо, сам себе, как Богу, подражаешь. А по сути, всё в тебе говённо, всё банально, чёрство, пошло, серо. Середняк ты, а возможно, ниже! Нет в тебе ни совести, ни веры, честь утоплена в навозной жиже. 1952 год