Она лежала несчастная, озябшая и скукоженная... Лежала на голой земле и отчаянно пыталась понять жестокость судьбы, черствость людских душ...Мокрый снег садился на ее синий бок тяжелыми хлопьями и не таял... Жизнь медленно уходила с каждым порывом ветра... Почему? Этот вопрос терзал не хуже колючего ветра. Чем она не угодила? Что сказала не так? Может, не сумела затронуть душу? Неужели весь ее богатый внутренний мир никому не нужен? Зачем судьба бросила ее умирать здесь, на мокрой дороге? Одинокий прохожий, защищая лицо от ветра, брел как-будто в никуда. Так ходят люди, разуверившиеся в жизни, не видя ничего перед собой. Их взгляд повернут внутрь. Вдруг он словно споткнулся о несуществующее препятствие, остановился. Оглянулся. И увидел ее. Взгляд его постепенно приобрел осмысленность. Нагнулся и поднял ее. Бережно отряхнул налипший снег и положил под пальто, поближе к сердцу... И чудо! Им двоим стало теплее... Это была Книга. Самая нужная ему в этот момент Книга. Без нее он бы погиб... Без него погибла бы она...