Разбитая бурей у берега лодка. Бутылка разбита и подле нее. В дали слышна скрипка. А кто же скрипач? Сказать, не скажу не знаю и сам. Так плачет, что рвется на части душа. И кто же ее заставляет страдать? Ветер поднялся и волны шипят. В дали слышно песню, дом видно и сад. Кто этот житель? Тот же скрипач? Но увидел я девушку, Прекрасней чем ангел, И попавшая в ад. К ней бросился я всю правду узнать, Она увидав, исчезла в туман. Приснилась наверно... А может была? Она теплый вечер и мыслей игра. Домик тот ветхий,давно не жилой. Отшельников приют, хранящий покой. Что здесь случилось, когда - то давно? Какая здесь тайна, что произошло? Смотрю на столе, покрытые пылью - Два зеркала, между ними свеча. Серебряный гребень и, в клочья разорвана фотография. Письмо на полу в кровавых следах. Чернила размыты, но видно "Прощай..." О чем говориться не прочитать, Но знаю я точно, беда вся в строках! На стуле в футляре, скрипка видна. Неужто она играла? Но - нет, не могла! Хозяина нет. Вокруг старина. В саду никого, а где же она? Та, что вышла из дома, И пошла в никуда. Сгущаются тучи, срывается дождь. Дорога обратно размыта, пути не найдешь. Зашел снова в дом, вокруг свечи горят. На столе два бокала. Кто здесь? Тишина... И вдруг у двери стоит вновь она. Прекрасная тайна! Жива иль мертва? Ни слова от нее, а скрипка в руках. Опять те же звуки, все та же игра. Но, как же она прекрасна была! Я вдруг смел подумать, быть с ней навсегда. Она играть перестала, ко мне подошла. Спросила : " Ты хочешь остаться?" Ответил я - "Да!" Она засмеялась и, играть начала. У берега лодки разбитые бурей. Следов их хозяев давно не видать. И только лишь звуки, той плачущей скрипки, Разносятся ветром, зовут их внимать.