* * * Вы плюньте – зашипит сковорода… Теперь нарежьте ломтиками сердце, Добавьте желчи, белены и перца, Ещё плесните горечи туда… Готовлю «блюдо», знаю: всё не так, Увы, рецепт к разлуке вряд ли годен. Когда дыханья и сердца не в такт, Любой порыв и краток, и бесплоден. Пусть монолог мой будет полон лжи, Пусть будет облегченья миг коротким, Но на огонь пылающей души, Поставлю я сегодня сковородку, И пусть, вскипая, пузырится боль, Цветы огня разлаписты и жарки… Ах, почему расстались мы с тобой? Ушло то лето… Жалко. Ох, как жалко!