* * * Рождён я от могучего огня, Он есть в моём зодиакальном знаке. Увы, не будут ни цветы, ни злаки В жару и сушь кормиться от меня. И ласки мои жгучие кляня, Свои не пустят дерева побеги, Но путник, что мечтает о ночлеге, Он будет жаждать и искать меня. В задумчивости угли вороша, Он не поймёт, костром обогреваясь, Что, языками ало извиваясь, Танцует в том костре моя душа. Но лишь она, сжираема огнём, Сгорит дотла – я в муке тело выгну И… нет, я не умру, я не погибну, Я искрой малой лягу под углём. Золою распылюсь на километры, И путником усталым на заре Молить я буду: - Ветра, ветра, ветра! И повторюсь в ещё одном костре.